Naïveté [end]

Naïveté

- Chérie, commença Samuel d'un ton interrogateur, il faut bien mettre l'huile et le sel avant les pâtes ?
- Oui Sam, et après quelques secondes tu peux verser les pâtes dans la marmite.
- Ok, j'y vais alors, je vais préparer tout ça.
- Ok ...

Samuel retira sa bouche de la porte de la salle de bain. D'un pas sûr et déterminé il se dirigea vers la cuisine. Il resta circonspect pendant une minute, se demandant où sa femme pouvait bien ranger la grosse marmite qu'il ne connaissait que de nom. A vrai dire, depuis qu'ils avaient emménager ensemble, il ne s'était que très rarement trouvé dans la cuisine au moment de la confection du repas. Mais il voulait s'investir davantage afin de soulager sa femme. Il cherche dans les grands placards et finit par trouver un gros récipient métallique qui paraissait être ce qu'il tentait de trouver. Il la plaça sur une plaque de la gazinière et réfléchit de nouveau. Il ne voulait pas commettre d'erreur.

De nouveau il se plongea dans les placards afin de trouver le sel, l'huile et bien entendu les pâtes. Il trouva également une boîte de sauce tomate napolitaine. Il se releva fièrement, plaçant cette boîte bien en évidence sur le plan de cuisine afin que sa femme se retrouve nez à nez avec dès son entrée dans la cuisine. Il voulait qu'elle soit fière de lui. Ils avaient emménagé depuis quelques mois et il n'avait jamais vraiment connu l'indépendance puisqu'il avait toujours vécu chez ses parents. Il se ressaisit. Il avait oublié les pâtes. Il entendait encore la douche coulée se qui lui laissait encore suffisamment de temps pour tout préparer afin qu'elle n'ait rien à faire.

Il ouvrit la porte qui se situait juste à côté de la hotte pour prendre maladroitement un paquet de spaghettis qui manqua à plusieurs reprise de s'échouer contre le sol. Mais ce qui devait arriver, arriva. Ces sachets en plastique étaient sans doute l'invention la plus débile qu'ait pu faire l'être humain. Samuel voulait bien faire, tentant de l'ouvrir par le dessus en tirant de chaque côté. Mais le sachet se déchira de bas en haut, faisant voltiger les pâtes dans tous les sens, sur le plan de travail et bien entendu par terre. Le bruit fut discret mais il commença à suer lorsqu'il entendit la porte de la douche s'ouvrir.

Il fallait faire vite. Il ramassa à une vitesse incroyable les pâtes qui étaient par terre et les rassembla dans sa main droite. Il les plaça au centre de la cocotte, comme dans les publicités à la télévision. Il enleva sa main et regarda avec des yeux émerveillés les pâtes qui se déroulaient pour former une espèce de cône à l'envers. Il bomba le torse, fier de lui. Il se reprit cependant et regarda derrière lui pour voir si sa femme arrivait. Toujours personne.

Il enleva rapidement les pâtes et mit l'huile et le sel, des ingrédients apparemment essentiels mais dont il ne voyait pas vraiment l'utilité. Mais les femmes ont toujours raison donc sans réflexion de sa part, il s'appliqua à remplir le fond du récipient avec de l'huile et du sel. Il alluma le feu et laissa quelques secondes chauffer.

Il fut surpris de voir l'huile crépiter mais prenant son courage à deux mains, il ne détourna pas le regard et dans un élan d'impétuosité, balança les pâtes avec une nonchalance à peine croyable. Certaines furent même projetées contre le petit mur en carrelage de l'autre côté de la cocotte mais malgré tout, elles étaient dedans.

Sa femme arriva au même moment alors qu'il affichait une mine réjouie. Elle le regarda tout en se séchant les cheveux avec une serviette. Mais ses yeux changèrent lorsqu'elle entendit les bruits provoqués par l'huile bouillante. Elle écarquilla les yeux, ne parvenant pas à croire ce qu'elle voyait et se retournant vers son mari, le questionna :
- Et l'eau ?
- L'eau ? pour quoi faire ?

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